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Siempre toca
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Carmen Torres Ripa
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usted puede comprar el cupón semanal, así le entra el Cuponazo y el Combo; la Primitiva, que incluye la Bonoloto, la Millonaria, el Gordo; la Lotería Nacional del jueves y del viernes; las apuestas de Hípica, la quiniela de fútbol y además, adquirir unos cientos de Rasca y Gana de la Once. Esté tranquilo, porque siempre toca. Le puede tocar hasta ochenta veces los premios y va a tener un autentico problema porque, aunque sea verdad que usted está tocado por la diosa de la fortuna, igual su vecino no le cree. Así es la vida. La verdad, la purísima verdad, es un problema. Somos malos y desconfiados, capaces de no admitir que a unos señores del sur, irremediablemente, el bonachón dicho que Dios reparta suerte, les bendice semanal y diariamente. Quizás hasta se llevan a sus casas la pelotilla de Navidad de la degustación y el jamón serrano del bar de enfrente. La suerte es una deidad ciega que, como la justicia, no ve las catástrofes y satisfacciones que produce.
Estos señores que van y vienen a los juzgados, con gafas oscuras (¡qué tendrán las gafas que quien las lleva parecen creer que su rostro desaparece tras ellas!) siempre tienen un décimo en el bolsillo. El décimo siempre está premiado aunque temporalmente se pasen unas horas o unos meses en la cárcel. Para ellos lo de "la salud es lo que importa" es una segunda parte que no suelen pensar, porque la primera, sin jugar, les toca.
Estoy haciendo verdaderos esfuerzos lingüísticos para no decir los nombres de las personas más importantes de España. Así somos. No conocemos al último Premio Nobel pero sabemos perfectamente el plato favorito de una señora que da vueltas en el escenario con lágrimas de dolor. Nuestra pena nacional es tan intensa que para ayudar a la pobrecita nos ponemos una pulsera y cooperar con un pequeño donativo con esta santa que quizás no pueda pagar sus deudas aunque le toque la lotería todos los días. (Dicen las malas lenguas que lo de la pulsera de apoyo era un timo de internet. A la gente de a pie le pasan esas cosas: el timo de la estampita, el timo del billete premiado, el timo… A estos seres del sur nada de nada). Todo son casualidades…
Fíjense en la paradoja, mientras el amado abandona su penitente huelga de hambre, ella se desmelena entre aplausos. Pero no piensen mal. El abandono ha sido por prescripción medica. Una huelga de hambre es muy sería y en esos momentos cruciales de soledad en la prisión la salud es lo que importa.
Los nuevos amantes de la historia -nada que ver con Romeo y Julieta- lo primero que desean es cimentar económicamente su futuro. Después ya organizarán su vida conyugal. Eso es ser previsores, a fin de cuentas el amor es pan de un día que se queda duro muy pronto.
En fin… La corrupción, esa palabra que sale en los medios de comunicación siete veces por segundo, cada día es más comprensible y perdonable. Es prácticamente imposible que esta pareja del siglo sea odiada por sus incondicionales fans. La masa, el monstruo sagrado del segundo milenio, es capaz de gritar insultos, aplaudir hasta el dolor de manos y desgañitarse en piropos… y todo en el mismo día. Sólo depende del momento y la circunstancia. Ya todos somos actores de la historia. Son tantas las veces que salimos al teatro publico que no nos sonroja olvidarnos del libreto verdadero de la obra. Lo importante es actuar y buscar nuestra cara en la foto de la multitud. El granito de arena con rostro excitado, compungido o sentimental. Al fin nos gusta ser masa, y si el nombre con el apellido entra en el conjunto en letra negrita, mejor que mejor. Nuestra aportación a la multitud es total y desinteresada. Nuestras dotes de rabia y nuestros dotes de compasión se acoplan felizmente al día del calendario. Los medios de comunicación nos suministran con protagonismo estos acontecimientos nacionales y nosotros -usted y yo- a veces pensamos que quizás somos un poquito raros, pero al momento estamos hablando de eso. Ya no tenemos la disculpa de "lo leí en la peluquería o en la sala de espera del médico". Estamos metidos en este ajo sin sabor y con desagradable olor desde que abrimos el ojo al amanecer hasta que cansados de tantos esfuerzo por sobrevivir en el intento nos metemos a la cama con el transistor en la oreja (¡insensatos de nosotros! ) y… seguimos informados. El periodismo de investigación nos aclara dudas y editorializa sobre estos señores y señoras con tanta suerte, de estos señores y señoras que no sabían que el dinero se puede pintar de blanco, de estos señores y señoras que sufren la angustia de ser famosos y caer en la maledicencia de la limpieza de sus cuentas bancarias.
El mundo está desorientado y nos hemos sumado a una brújula que no sabe donde está el norte pero domina con precisión las marejadillas del sur. Con lo magníficas que son las tormentas del Cantábrico me pregunto por qué nos afectarán estos mareos momentáneos de las balsas de aceite. Al fin creo que no pensar es delicioso. |
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