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Kartografiak
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Graffiti
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Jesús Mª Lazkano
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en la ciudad están casi a 40 grados. Sentado a la sombra norte del campanille di San Pietro, rodeado de acacias, corre la brisa, casi viento, que refresca más aún que la fría piedra de Istria, sobre la que estoy sentado. El resto sobrevive como puede a tanta humedad, mientras aquí, en la isla de San Pedro, el alborozo de las familias a la hora de la comida, trajinando con cubiertos y pucheros, se funde con la RAI-1 y algún que otro grito… Esta es la Venecia real, abierta a la laguna, la que trabaja en las proximidades del Arsenal, labores de puerto, motores, chapa y pintura… Es la isla olvidada, unida a la ciudad por un puente que se cae, lejos de todo y de todos. La vida real la encontramos en los márgenes, en las fronteras.
El campanille está tan inclinado como el de Pisa, pero nadie viene a visitarlo. En esta isla todo está torcido, pero nada en la misma dirección, creando una preciosa armonía del desastre. Pasa el vaporetto con los escombros de la obra cercana mientras reconstruyen el muro desde otra barca. Parece un mundo en lucha contra el tiempo, un mundo imposible pero sublime. Demuestran una capacidad creativa y una potencia imaginativa difícil de encontrar, un caos orgánico tan constructivo que les mantiene a salvo y a flote… Es como entrar en el patio de la Escuela de Arquitectura y encontrar mesas atestadas de estudiantes, dibujando, discutiendo, gritando, pensando no importa qué, sobre grandes papeles arrugados por el viento, sucios de tierra, como soporte frágil y probablemente efímero de ideas geniales, cargadas de energía e inexperiencia, pero con futuro.
La hora avanza y dejo el Campo di San Pietro fuera del tiempo y la temperatura, fuera de todo y todos, o eso creo. Doblo la esquina y veo con horror que algún otro artista me ha precedido y apesadumbrado por la sensación de no poder perderlos de vista, pintado sobre el muro, junto al graffiti de una pistola, leo: "Kill all artist", mata a todos los artistas… La verdad, nada es ya lo que parece… |
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